PROHIBIDA LA VENTA DE ALMAS MENORES EN LA ESTACIÓN DE LA RABIA

TODAS LAS COSAS

2012-01-15T10:37:00.000-08:00

Viendo la televisión en un escaparate

O escuchando el murmullo de las sombras

En la noche infinita que compartimos.

Refugiando nuestro ego en sueños inalcanzables.

Refugiando nuestro ego en sueños inalcanzables

Escapando de escapar

Escuchando la radio en el baño

Escuchando la radio en el baño.

Desde las mentiras que escuchamos

Hasta las mentiras que pensamos

Desde las mentiras que escuchamos

Hasta las mentiras que decimos

Desde las mentiras que decimos

Hasta los sueños que alcanzamos.

Desde las mentiras que escuchamos

Hasta las mentiras que pensamos.

Mientras tanto, comprando cosas inútiles

En las calles que compartimos

U observando la brillante chispa

En la noche infinita con la que soñábamos.

U observando las brillantes chispas

En la noche infinita con la que soñábamos.

Desde el espacio que nosotros poseemos

Hasta el espacio que ellos necesitan

Desde el espacio que ellos usan

Hasta el espacio que nosotros reclamamos

Desde el espacio infinito

Hasta la chispa en vuestros ojos

Desde el espacio que nosotros poseemos

Hasta el espacio que ellos necesitan.

Siguiendo los pasos de un desconocido

En el metro, como una sombra

Porque somos sombras que murmuran

Y nuestro ego es brillante

Como las estrellas que compartimos.

Desde el tiempo que perdemos

Hasta el tiempo que transcurre

Hasta nuestras sombras huyendo

Hasta la chispa que poseemos

Desde el espacio infinito

Hasta el espacio infinito

Desde la estrella en nuestros ojos

Hasta esas calles que somos.

*Escrita originalmente en inglés como canción para la música de mi amigo Alberto EFEA, se puede escuchar aquí:

Efea vs K.O.'s - All The Things (2010) by kaos47

*Su estructura de palabras que se intercambian de frases a la búsqueda de nuevos significados está inspirada en la de la gran "Construcción" de Nacha Guevara, una de las canciones fetiches de mi infancia:

LOOP

2012-01-01T02:30:00.000-08:00

Avanzas por un pasillo enorme, de impoluta moqueta gris. A tu derecha, en lugar de pared, hay un cristal tintado de negro. Mientras avanzas, oyes como golpean con el puño desde el otro lado del cristal, reclamando tu atención. Te giras y adivinas, en la sombra que golpea, un uniforme de policía, tal vez; de agente de seguridad, probablemente. Adivinas como extiende el brazo izquierdo, con la palma abierta, como invitándote a pasar. Vuelves sobre tus pasos, entre alertado y curioso, en busca del punto de entrada al otro lado del cristal. Allí te espera el hombre uniformado y te repite el gesto, esta vez con la mano derecha, para invitarte a pasar mientras te dice:

- Por aquí caballero, enseguida le explico.

Siguiendo sus indicaciones, atraviesas un pasillo más estrecho que desemboca en uno idéntico al anterior, desde cuyo lado derecho, a través de un cristal tintado de negro, alguien reclama tu atención. Parece un policía; es un agente de seguridad, probablemente. Reculas sobre tus pasos hasta la entrada que conduce al otro lado del cristal. El agente te invita con su gesto mientras te dice:

- Por aquí caballero, enseguida le explico.

AD INFINITUM. Has entrado en un bucle. Si acaso, ya me cuentas cuando salgas.

RETALES DE VIDA [Y 3]

2011-09-29T01:45:00.000-07:00

En los tiempos que corren, si trabajas encorbatado y consultas tu IPad en la terraza de un hotel de ****, es importante que pongas cara de preocupación, pero no una cara de preocupación cualquiera, una cara de preocupación de alcance MUNDIAL.

WANDER / WONDER [inspired by]

2011-08-17T04:46:00.000-07:00

Vagando fui bienvenido a un verano empozoñado.

Apartado de los paraísos, intenté mantenerme en movimiento.

[El agua

la infancia

las grutas

la escarcha]

Aguardando ese momento en que las preguntas se responden.

Una esperanza frágil, un recuerdo brumoso.

A pie de orilla, la piel de gallina.

La luz como aliento y resumen.

Aunque daba señales inequívocas de su presencia,

la maravilla se resistía a aparecer.

CÓDIGOS

2011-05-24T02:19:00.001-07:00

Lucha incesante.

Madres y duelos.

Hijos y padres.

Evasión y consuelo.

Sueños que nadan

en una quimera.

Equivocarse.

Noches de espera.

Niños que nacen.

Gloria bendita.

Acurrucarse o

ganar la partida.

Sentir la furia del

tiempo en la cara.

Abandonarse

o cruzar espadas.

Morir matando

en estela de fuego.

O ir avanzando

sin perder resuello.

Medir con calma

el paso avanzado.

O ser como lluvia

que inunda el tejado.

Sentir la conciencia

de nuestros ancestros.

Ser una elipsis

o ser el centro.

Nunca actuar

según lo planeado.

O ser ese mapa

perfecto y cuadrado.

Rediseñemos los códigos

que nos hacen crecer

una y otra vez.

Rediseñemos los codigos

que nos hacen crecer

y es que quiero ver:

Ver como cambian de manos

la lógica y el poder

y es que quiero ver:

Como el espacio y el tiempo

se rinde a nuestros pies

una y otra vez.

HEARTWORM [DIROFILARIA IMMITIS]

2010-03-24T09:43:00.000-07:00

A veces es bonito reinvidicar una banda y que nadie te haga ni puto caso. Esto es lo que pasaba con Whipping Boy, un grupo de pop sofisticado y oscuro que parecía diseñado para triunfar pero que no tuvo ni 5 minutos de gloria.

Os dejo un texto que escribí inspirado en su precioso disco, "Heartworm".

-Cuando éramos jóvenes, nadie moría, nadie se hacía daño, nadie sufría…-me dices con los ojos vidriosos.

Tras el velo de tus lágrimas en plena implosión, adivino ese centelleo incesante que, desde que te conozco, dibuja porvenires de luz y paraíso en las coordenadas de un mundo distinto, pero posible.

Intento pensar en soluciones, plantear alternativas, formas de alejar el dolor que, a veces, nos consume. Mis labios dibujan palabras que acaban muriendo en el silencio.

Tengo fe en ti. Tengo fe en la Mujer. Se debe a la ausencia mítica de mi madre. Se debe a que mi cabeza se quedó navegando en la sangre agridulce del parto. Se debe a la culpa infinita del nacer sin capacidad para hacer nacer.

A veces estoy cegado, no es fácil desdibujar el polen marchito del sufrimiento que las flores corruptas del universo depositan en nuestras almas desorientadas.

A veces estoy flipado, es fácil sumergirse en paraísos de oferta, esconderse en globos de colores que acaban estallando, domar a fieras mansas o columpiarse sobre abismos a sabiendas de que las cuerdas que soportan el columpio se resquebrajan. Abandonarse a cierta clase de bamboleo feroz. No luchar.

Siempre mis venas acaban gritando ¡ stop !. Corre por ellas, camino de mi corazón desbocado, un gusano, dirofilaria immitis, que construye columnas de sentimiento allá donde no puedo borrarlas, infectándome de pasión coronaria, segundo a segundo, hasta dejar resueltos los planos del arquitecto de mis deseos y emociones.

En el peligro, no hay disfraces que valgan, ni posturas intermedias. Arrebatemos al amanecer su capacidad para el resplandor. No habrá penumbras que desdibujen nuestros rayos. Si existe algún tipo de eternidad que sea beneficiosa, será nuestra.

Mis ojos también se inundan al captar la irreversibilidad de tu dolor retroactivo. No soy capaz de confesarte, o de tan sólo creer, que ni se puede sufrir por lo que no tuvimos, ni se puede sufrir por lo que no tendremos. Intento dibujar en los límites de tu retina, ficciones creíbles o sabores nuevos. Y a la hora de abrir la boca, por fin, las palabras parece que me responden y casi chillo:

-A lo mejor es que no necesitamos a nadie más, solos tu y yo…

Aunque sea en un infierno hecho a medida para nuestros errores, en el que podamos dibujar en el aire, con los látigos de nuestra mutua fustigación, una curva perfecta que guíe las desorientadas voluntades de nuestros corazones en flor.

EJERCICIOS DE FICCIÓN: [1] PAISAJE TRAS LA DERROTA

2010-01-08T18:26:00.000-08:00

Tengo que recordar en algún momento cómo ocurrió. La verdad es que todavía un montón de sombras se ciernen sobre mi memoria como si quisiera esconder verdades a medias, mentiras no dichas o, simplemente tapar grietas por las que la razón no pueda pasar.
Creo recordar que era una mañana de primavera, lluviosa. Al despertar, escuché las gotas de lluvia deslizándose por las tuberías, repiqueteando contra los cristales, muriendo en el asfalto de la ciudad gris. Apenas una tenue luz se filtraba por el gran ventanal de cristales ahumados.
Mientras mis ojos se hacían al apagado día, me puse a observar a mi alrededor como buscando claves en los objetos que me rodeaban para explicar la derrota. Sobre la mesita de noche, de estilo japonés, reposaban libros desordenados que apenas había ojeado últimamente, un cenicero repleto, el transistor chino y, presidiéndola, aquella pintura con la silueta de una mujer de perfil, que bien podría ser una bailarina, que nos regaló tu amiga, la francesa, de cuyo nombre no logro acordarme.
Enfrente, el mueble negro, como solíamos llamarlo, o sea una simple estantería de fabricación nórdica repleta hasta los bordes, al borde del derrumbe, de libros acompañados de extraños y diversos objetos, la mayoría de ellos recuerdos de viajes o regalos más o menos afortunados: una figura que representa a un Dios de la fertilidad, muñecos de personajes de películas, aquella cámara de fotos de principios del siglo pasado que compraste en una tienda entrañable de Toulouse, el juego de muñecas rusas que te había traído un viejo amigo de San Petersburgo, álbumes de fotos repletos de momentos compartidos... y, a un lado, observando la habitación con solemnidad, parapetada en su rincón, aquella muñeca de porcelana vestida de época a la que tuvimos que amputar una pierna, ¿recuerdas?... Me extrañó tanto, en ese momento, que no te llevaras nada de todo aquello, pero ahora puedo imaginar que no estabas para simbologías...
Reparé entonces en la inmensidad del vacío de tu lado de la cama y observé el retrato de David Bowie que presidía tu mesita. Recordé que nos lo había regalado un amigo de cuyo nombre estaba seguro, puesto que era como el mío, y creí ver en la mirada bicolor del artista un destello de melancolía al percibir tu ausencia.

Es entonces cuando pensé en todo aquello que había estado preparando para decirte la noche anterior y no me atreví a hacerlo aquella mañana. Cuando te despediste, con semblante sereno, esbocé un murmullo entrecortado que quería ser de protesta y apenas pareció de queja. Y, cuando quise reaccionar, ya te habías marchado, dejando tras de ti una nada dolorosa. El radio-reloj se había disparado y una voz femenina relataba las noticias del día con asepsia profesional.

La voz de la radio se convirtió en un murmullo lejano mientras me adentraba en mis pensamientos, convirtiéndose, como la música de ascensor o el rumor de las olas, en un simple paisaje sonoro sobre el que se mecían mis inquietudes, desbocadas por el peso de mi silencio.
Querría haberte dicho que nos habíamos equivocado, que aquellas cuatro paredes no estaban hechas para nosotros, que en el mundo había lugares en los que poder disfrutar en libertad del placer de observar la línea del horizonte; lugares a los que viajar, lugares en los que quedarse, lugares donde uno es consciente del peso del alma, del latir de los corazones, del vendaval de la euforia de vivir.
Quise haberte dicho que en esos lugares nos esperaban magos de ensueño y hadas perfectas que nos recetarían curas para todos nuestros males; que en esos países había altares en los que hubiéramos podido hacer ofrendas a dioses que conocen los destinos de nuestra voluntad.
Y decirte, también, bajito y al oído, que algún día escribiría aventuras de las que fuéramos protagonistas, en minas de oro de tierras distantes donde las gentes tienen una sonrisa distinta para cada momento del día y diez millones de formas de nombrar la felicidad.
Quería decirte, todo esto, sí, antes del otoño, antes de que nos duela estar en nuestra piel, antes de que el sabor del limón ya no nos parezca amargo, pero apenas he esbozado una queja que quería ser protesta.
Desde la puerta, que has cerrado por última vez, me llegaba el efluvio de tu última presencia. Aspiré fuerte tu aroma, se me escapó un suspiro. Ahora que no estás, el mueble negro se va a derrumbar definitivamente y la vida se me va a hacer grande. Quería decírtelo, pero ahora es tarde. O no.

DESPERTAR [nOstrOmO]

2009-03-08T15:54:00.000-07:00

La punta de los lápices está afilada
A la hora en que se confunde la intensidad de la luz
Con tu grado de adecuación
Al salvaje devenir de la existencia.

Sobre el dibujo de las piruetas
Que otros ayer dejaron
Intentas construir una ilusión
con la que sustentar el equilibrio de las migas de pan,
intentas alcanzar un estado
en el que puedas controlar el vuelo de la voluta del lapicero
y, todo ello,
para encontrar la modulación satisfactoria
en la emisora que emite el desvarío de tus intenciones.

El papel aguarda,
Otro abismo de soledad al que hay que enfrentarse,
Pero este no tiene envés, no tiene alma.
Sólo eres palabras
Quieres ser de seda como la malva,
Aún en líneas torcidas,
Aún en frases descalzas.

La punta de los lápices –ya- se desgasta
A la hora en que se confunde la intensidad de la luz
Con tu grado de adecuación
A la salvaje belleza del universo.
Sólo eres palabras garabateadas
En la espalda del amanecer como promesas infundadas
Que esperan el rayo de luz definitivo
Que las catapulten al vértice de tu destino.

VIGILIA [viGilia]

2009-03-08T15:48:00.000-07:00

Afrontar la angustia suprema
que precede al primer sueño
Cuando la amada, la amante, reposa
a tu lado, ya inmersa en el laberinto,
y en la ausencia de sus ojos,
pareces reconocer el abismo de la soledad.

Enroscas, entonces, el tapón del bolígrafo del ayer.
No es tan fácil, a tientas.
Los datos tintinean con rítmica cordura
Como plebeyos algoritmos
Sintetizados en bases de datos
Que conmutan la mezcla de existencias ajenas,
Circunstancias y desvelos
Que configuran el trazo de tu paso por el planeta.
El nombre del documento es pasado.doc.

Brillos y apagones de tus últimas vivencias
Se congelan entonces en la nevera insólita de la experiencia,
Como frutas ya maduras, aún frescas.

Ya duermen la risa y el llanto
Pero habitan tan cerca
Que notas su aliento,
Percibes en la oscuridad
El tintineo de su intensidad en lo más recóndito del pecho
Como amenazas perentorias que quisieran imbuirte.

Es entonces cuando hay que desenroscar
El tapón del bolígrafo del mañana.
Comprobar que la punta esté en buen estado.
Garabatear intenciones sobre el tapiz del futuro.
Esquivar las dudas, engañando a la lógica
Para afrontar la corriente que te engullirá.

Es momento de vociferar hacia dentro,
henchido de confianza en el rayo que estallará
en el vértice de tu destino, aliviándote…

FLESH [with ASPHALT! on mind]

2008-09-14T08:10:00.000-07:00

Carne de cañón de la incertidumbre, somos,
asomados a mantas de ilusión,
garabateamos la belleza del existir
con los pinceles que nos ofrecen
los príncipes del futuro.

Carne y uña con la velocidad, somos,
derrapando en las esquinas del azar,
invocamos al crepitar de los fuegos
con las piedras que nos escupen
las nubes de la lógica.

Carne de la carne de los abismos, somos,
padres de travesuras digitales,
navegamos por mares elegantes
pero capaces de alterar nuestra travesía
con otra red, con otra ola.

Carne del motor de la lluvia, somos,
al amanecer de los eclipses gaseosos,
intentamos mantener el equilibrio
sobre cúpulas angostas
que delimitan el saber, que delimitan el poder.

Carne de nuestro corazón aliviado, entregamos,
llagas del escozor del alma,
peluches de sentimiento almidonados
y saliva alimentada de sexo
para contentar a la madre de todos los orgasmos.

Carne de matar a las leyes, somos,
de desvirtuar los silogismos de nuestros antepasados,
de granada de hiel en el pecho del enemigo
de granada de miel en el pecho del amigo
de vocabulario descreído para los indiferentes.

Carne de victoria de los ángeles, caiga
sobre nuestros hombros abrumados,
múdenos la piel a serpiente máxima
y alcance el color más vivaz
el laberinto donde reposan nuestros lamentos.

Carne del calor de la tarde, atosigue
a nuestras ínfulas equivocadas,
y que la brisa que contiene todos los elixires
contagie su alegría voraz
al matiz sangriento que nos habita.

Carne macilenta no nos disturbe, no
con sus discursos de jabón,
con sus fantasías de olor a perla
o su tierna facilidad malvada
de mutar a golosa, a sabrosa.

Carne del espíritu de la carne nos acompañe, sí,
a través de la madreselva cotidiana,
nos guíe su murmullo plácido
por espirales de rotundidad
y alcancemos un lugar en el templo de las astucias.

RETALES DE VIDA [DID SHE WANTS REVENGE?]

2008-06-18T17:00:00.000-07:00

El grupo norteamericano She Wants Revenge, en su inexplicablemente vilipendiado último disco, dedica una canción (un temarro, vaya) a una escena de “Blade Runner”, en la que Rachel, la replicante buena, le enseña a Deckard unas fotos de su pasado y ambos se preguntan sobre su autenticidad.

"What if this does not belong to you, And all these things you thought were true Turned out to just be someone else's lies.Baby this does not belong to you, This does not belong to you, This does not belong to you."

Mi hermana recupera algunas fotos de nuestra infancia, de una belleza inaudita, y yo me hago las mismas preguntas que Rachel, intentando ubicar mi “misplaced childhood”, entre falsos recuerdos de cosas que en realidad me explicaron, mirándome al espejo, mientras intento aclarar, entre respuestas sorprendentes de mi hermana, la verdadera existencia de una infancia feliz.

RETALES [DE VIDA] [y 2]

2008-05-22T03:25:00.000-07:00

Un rastro de mecánicos y obreros de la construcción sigue a una rubia fea que escogió una falda corta para disimular las carencias de su belleza. En su rostro se delata cierta urgencia clandestina, mientras los hombres piensan en tantas cosas, no en su cara, no en sus sentimientos.

Preparo la comida y el aceite dibuja un rostro en la sartén. Un rostro que pronto se desdibuja.

Hay perros que sacan a pasear a sus dueños, hay perros sin dueño, hay perros sin dueño con cara de ensueño por tener dueño.

Hay muletas de color amarillo. ¿Quién diseñó un artilugio de ese color que parece resaltar el defecto del que la lleva ?

Hay profesores de alemán caminando con paso marcial, en grupos de a 2, por una bella y evocadora calle de la zona alta. Ante el espejo de un club de alterne, la única mujer del grupo no puede evitar girarse y mirar… o mirarse.

Fragmento de conversación de móvil en la Rambla: “No olvides que ha subido el voto del PP”. Crear confusión en el poder, dinamitar su posible unidad repartiendo el voto puede ser positivo por lo que tiene de aviso, de consejo, de crítica. Pero no imagino escenas más zafias que las que se pueden producir mientras los representantes del pueblo hacen sus cábalas para repartir ese poder fragmentado. No me cuesta nada imaginarlos vendiendo a su madre, comprando puestos, cambiando de ideas, renunciando a principios, curando los males de otros con el bálsamo de la falsa complicidad, sudando por la noche y despertando en medio de ella, para buscar debajo de la cama esos fragmentos de poder que completen su estampa, que aseguren su trozo del pastel, que les permita convivir consigo mismos…

Hay una mujer, extranjera, llamativa, rubia, alta (aunque no demasiado guapa), inglesa probablemente, extranjera al fin, paseando por una calle céntrica de Barcelona, del brazo de un hombre alto (aunque no mucho más que ella), calvo, fuerte, extranjero al fin. En un momento de euforia desmedida e inédita, justo al rebasarlos, ella grita con voz de borrachuza (aunque son las tres de la tarde), alto y claro:
-I love this city!!!

Dos dependientes de una gran superficie conversan:
-Para dónde vas luego?
-Voy para Sants
-Ah, para Sants, es que he pensado que podríamos ir juntas pero…
-…
-Es que ya sabes, como nos caemos bien, como hay buen rollo, he pensado que podríamos ir juntas, al menos hasta la estación…
-…
Cuanta inocencia sincera en tan sólo un par de frases.

Dos inmigrantes de origen magrebí en Balmes con Gran Vía:
-Es que el próximo tren sale a las “disset i vuit” y si lo perdemos ya no hay otro hasta las “dinou i quinze…
Toma integración bilingüe.

En un restaurante íntimo y silencioso, una camarera se acerca a saludar a un cliente y otra de sus compañeras se acerca a atenderlo:
-Comerás sólo?
-Bueno…no
La camarera mira la silla vacía enfrente del cliente y con cierta sorna dice:
-Y que querrá tu amigo invisible?
El cliente, ruborizado, esboza una atractiva media sonrisa y replica:
-Bueno… es que…
La primera de las chicas le pisa la frase:
-…comerá conmigo, cuando acabe el turno.
-ah- la otra chica se retira entre avergonzada y…celosa.

RETALES [DE VIDA]

2008-05-13T15:48:00.000-07:00

Señores de cierta edad parados delante de coches que no arrancan o de los que han perdido las llaves o la valentía para llevarlos, observándolos como si con ello dejaran escapar los últimos resquicios de su alegría de vivir.

Una madre –ya no tanto como su madre lo fue pero aún- joven escucha a su bebé –ya no tan pequeño- balbuceando el idioma del futuro e intenta comprender algo y avisarle de que el tiempo lo abrasará cuando ella ya no pueda protegerlo.

Estadísticas jamás publicadas dirán que los badulaques de mi ciudad gestionados por paquistaníes pierden un 60% de ventas, debido a las recientes detenciones de compatriotas suyas relacionadas con atentados suicidas jamás cometidos.

El grupo británico Radiohead consigue que media Humanidad los escuche o hable de ellos por, como diría Leonard Cohen, “trying to change the system from within”. En estos tiempos oscuros, ¿ el tuerto es el rey ?

Una profesora británica que, ejerciendo en Sudán, permitió que un alumno suyo llamara Mahoma a un peluche y fue expulsada del país por ello, quiere ahora demostrar que Dios es como un peluche en manos de la Iglesia.

Por desgracia, la posibilidad de una isla a la que alude el escritor francés Michel Houllebecq en su último libro, se ha convertido en otra de esas cosas que sólo los ricos se pueden pagar. Mientras, en las ciudades, se hace cada vez más imposible hacer realidad la metáfora porque el amor se esconde bajo el bullicio y esta extraña soledad multitudinaria en la que habitamos no permite hacer fluir los sentimientos con naturalidad.

[I'M] ON THE ROAD

2008-03-23T07:16:00.000-07:00

Hace relativamente poco, tres o cuatro años que leí el famoso “On the road” de Kerouac. Recuerdo que ya con 20 y pocos años, cuando iba a hacer mi primer concierto con mi primer grupo kalte Sterne, el responsable de la sala ,La Papa, un tal Xavier Sabaté, que se autoproclamaba polipoeta, me dijo que mis textos le recordaban a Kerouac, y yo, por aquel entonces, apenas lo conocía de nombre. Luego lo estuve evitando por parecerme una referencia demasiado obvia, demasiado citada (cosas del snobismo que a veces uno practica sin darse cuenta) e incluso llegué a leerme otro libro de él, “Los vagabundos del Darma” que no me impresionó mucho. Tengo la suerte o la desgracia, uno nunca sabe, de haber crecido rodeado de libros, así que muchas cosas las leí con a veces demasiada precocidad, pero el caso de Kerouac ha sido el contrario. LO LEÍ TARDE, MUY TARDE. Aún así, me da la impresión de que en el fondo yo estaba viviendo mi propia carretera o camino y más vale la pena vivirlo que leerlo desde luego pero te queda la duda aunque sin duda mi yo de entonces se identifica con sus palabras:

Mi yo de ahora también pero igual ya no tanto.

HAY PERSONAS QUE SE PIERDEN EN LUGARES QUE A NADIE IMPORTAN [inspirado en un fragmento de Nocilla Experience]

2008-03-16T05:22:00.000-07:00

Hay personas que se pierden en lugares que a nadie importan. Hay canciones que suenan sin que nadie las escuche. Hay espejos rotos en olivares en los que nadie se refleja. Abatido ante la turbia concepción de un amanecer que dibujaba espirales sobre el campo andaluz, le pregunté al pterodáctilo sagrado:
-¿Hay algún camino de vuelta a la realidad?
Mientras me engullía, tuve tiempo de escuchar una radio a lo lejos que escupía entrecortadamente una canción de 21 Japonesas. Entreví, antes de ser devorado, siluetas asexuadas en los fragmentos de espejo por allí esparcidos.
Ya tengo las instrucciones necesarias para la construcción de un nuevo mundo. A nadie importan.

THE [F] ACTS OF LIFE

2008-02-20T06:20:00.000-08:00

En el video clip de la canción “The Facts of Life” del grupo británico Black Box Recorder, proyecto del líder de The Auteurs, Luke Haines y la cantante Sarah Nixey, (mujerona grande y no muy guapa, como casi todas las "british”, aunque extrañamente atractiva) aparecen unas estadísticas realmente descorazonadoras. Dicen algo así:

Nos pasaremos 3 años y medio comiendo
Comeremos unos 7300 huevos.
Pasaremos unos 6 meses en el váter.
Trabajaremos por un total de 8 años.
Estaremos unos 12 años viendo la televisión.
Habremos hablado por teléfono durante 2 años y medio.
Habremos besado durante 2 semanas.
Habremos practicado el sexo unas 2580 veces, con unas 5 personas.
Nos habrán crecido 950 kilómetros de cabello y 2 metros de pelo nasal.
Seremos capaces de nombrar a unas 2000 personas y de llamar amigos a unas 150
Habremos parpadeado 415 millones de veces.
Viviremos unos 79 años.
Caminaremos unos 22.000 kilómetros
Habremos hablado unos 12 años.

Algunos de los datos son realmente abrumadores y nos empequeñecen hasta niveles ridículos, haciéndonos reflexionar en que es lo que realmente hemos venido a hacer aquí. Pero... ¿qué clase de animal somos?. Visto lo visto, hay que besar más y hacer más el amor porque tal vez, al final, entre tantos huevos, mierda, cabello, trabajo, televisión, teléfono y paseos, la única huella definitiva que podemos dejar está en el corazón de los otros, aunque los otros también morirán asi que... ¿ qué es lo que realmente hemos venido a hacer aquí ?... Esto es "...un loop es un loop es un loop es un loop es un loop es un loop es un loop es un loop... " (citado de www.myspace.com/simplexia ). También escribí una canción para un grupo que ya no existe para intentar alejar la angustia existencial que estas estadísticas me provocaban, pero esta vez abandoné la metafísica para rendirme al hedonismo, a ver sin con la risa me “desempallegava” (no hay palabra castellana que se acerque a la fuerza de este verbo catalán, o yo no la conozco) de la angustia vital:

El tiempo corre a mucha velocidad
Siempre andamos presos de la ansiedad.

Invirtamos nuestro tiempo
En acabar con este tormento
Cuando tu quieres yo no puedo
Cuando tu no puedes yo si quiero
Cuando estamos listos cae un trueno
Cuando voy cachonda te duele el duodeno
Cuando estás salido explota el mundo entero
Y van muchas veces que ya te digo
Que esto no tiene sentido
Siempre damos vueltas a lo mismo
Y yo lo que quiero es estar contigo.

Y van muchas veces que ya te digo
Que esto no tiene sentido
Siempre damos vueltas a lo mismo
Y yo lo que quiero es estar contigo.

Hay que comer menos.
Hay que cagar menos.
No ver la tele.
No hablar por teléfono
No parpadear tanto.
No caminar tanto.
Menos hablar.
Hay que besar y follar más, cabrones.

El tiempo corre a mucha velocidad
Y a veces lo perdemos sin ton ni son
Siempre andamos presos de la ansiedad
Cuando la cura sería un buen revolcón.

Y van muchas veces que ya te digo
Que esto no tiene sentido
Siempre damos vueltas a lo mismo
Y yo lo que quiero es fornicar contigo.

Y van muchas veces que ya te digo
Que esto no tiene sentido
Siempre damos vueltas a lo mismo
Y yo lo que quiero es fornicar contigo.

Y van muchas veces que ya te digo
Que esto no tiene sentido
Siempre damos vueltas a lo mismo
Y yo lo que quiero es follar contigo.

Y van muchas veces que ya te digo
Que esto no tiene sentido
Siempre damos vueltas a lo mismo
Y yo lo que quiero es follar contigo.

Y van muchas veces que ya te digo
Que esto no tiene sentido
Siempre damos vueltas a lo mismo
Y yo lo que quiero es follar contigo.

Y van muchos beats en esta canción
Y van muchos beats en esta canción
Y van muchos beats en mi corazón
Habrá que curarlo con un buen revolcón.

Y van muchos beats en esta canción
Y van muchos beats en esta canción
Y van muchos beats en mi corazón
Habrá que curarlo con un buen revolcón.

Y van muchos beats.
Y van muchos beats .
Y van muchos beats .
Y van muchos beats .

No era de nuestros mejores temas pero me gusta el espíritu dadá que tiene la canción, y mucho de lo que hicimos. Sirva como homenaje también a Los Perlas.

EL [T] AMAÑO DEL MUNDO

2008-02-04T12:34:00.000-08:00

El grupo norteamericano The Strokes revolucionó la música independiente en plena confusión apocalíptica pre-post Torres Gemelas con su primer disco, “Is this it”, con el que iniciaban un nuevo ciclo en el consumo de música popular en el que el rock volvía a ser válido, después de media década de dominio de la música electrónica. Así pues capturaban el espíritu de su tiempo (Zeitgeist), esa cosa tan abstracta, con una pose perfecta. Medio “cool”, medio macarras, medio Velvet Underground, medio Ramones, quedaron atrapados en la vorágine de ojos observadores y oídos atentos de medio mundo. Luego ya sólo quedaba la decadencia, la fagocitación acelerada a la que están condenados todas las catarsis culturales de nuestro tiempo, aunque su obra posterior no es tan mala como dicen, ni “Is this it” tal vez tampoco sea tan bueno. Todo esto a cuento de la curiosa reflexión que se marcaron en su tercer y, hasta ahora, último disco, “First Impressions of Earth”, publicado en 2006, sin que el mundo apenas ya los escuchara, en un tema titulado “The Ize of the World” (ize es un palabro, creo), que ni siquiera llegó a salir como single aunque lo mereciera. A mi entender, me parece una sagaz visión de esta hiperaceleración en la que vivimos, subidos en montañas rusas de información, conducidas por nosotros mismos con vendas en los ojos, auriculares en los oídos, cocaína en las narices, guantes de plástico en las manos, el gusto aniquilado por la polución y el sexto sentido aturdido por la velocidad.

"I think I know what you mean but watch what you say
'cause they'll be try to knock you down in some way
Sometimes it feels like the world is falling asleep
How do you wake someone up from inside a dream?

Your mind would wander and searched for its place in the night
Your body followed this feeling like following light
Once that your music was born it followed you 'round
And then it gave your activities meaning and let you be loud

You're sad but you smile
It not in your eyes
Your eyeballs won't change
It's the muscles around your eyes

An egg to fertilize
A pulse to stabilize
A body to deodorize
A life to scrutinize
A child to criticize
Young adults to modernize
Citizens to terrorize
Generations to desensitize

You're dreams are sweet and obsessed
And your overworked
You're overtaken by visions of being overlooked
How disappointed would D.(ead) I.(dealistic) D.(esperate) I.(nventor) P.(ioneer) P.(hilosophers)
Be to see such power in our hands all wasted on greed
Am I a prisoner to instincts?
Or do my thoughts just live
As free and detached
As boats to the dock?

Just like when music was born
And detached from your heart
Is your free time to free minds
Or for falling apart?

Night after night
You turn out the light
You don't fall asleep right away
"Are we... are we done?"

A desk to organize
A product to advertise
A market to monopolize
Movie stars you idolize
Leaders to scandalize
Enemies to neutralize
No time to apologize
Fury to tranquilize
Weapons to synchronize
Cities to vapor-i"

A lo mejor no va exactamente por ahí. Pero me encanta igual.

Pobres chavales, como dirían los del Comando Suzie. O no.

6, 8556546004 [RAIZ CUADRADA DE 47]

2008-01-14T04:59:00.000-08:00

6, 8556546004 puentes atravesé durante el terremoto.

6, 8556546004 veces te dije que todo el mundo expira.

6, 8556546004 individuos destilaban esencias de inútil poder.

6, 8556546004 estrofas faltaban para finalizar aquella maldita canción.

6, 8556546004 galápagos luchaban por alcanzar la mar en plena tormenta de efluvios de pez.

6, 8556546004 pasos tenían que dar nuestras almas para no caer en el abismo de la ignorancia.

6, 8556546004 vacíos de ladrillo de forro de ala de ángel conformaban estatuas etéreas de Dios.

6, 8556546004 amaneceres llenos de gloria y paz carroñosa divisé después de la desaparición de mi ángel.

6, 8556546004 capas formaban las alas en gradual aminadversión contra los límites del horizonte.

6, 8556546004 caminos angostos de rosa y hierro tuve que recorrer para llegar a rozar el límite de un corazón ubicuo.

6, 8556546004 formas tendría que haber de resolver las ineludibles ecuaciones de la vida para llegar al final de las preguntas.

6, 8556546004 borrachos de luna tambaleaban sus espectros por entre los cráteres de su alma enfurecida por no poder ser más que reflejo de luz.

6, 8556546004 pétalos grabados en el paisaje en infinita suspensión luchaban por evitar caer al suelo empatando a puntos con la ley de la gravedad.

6, 8556546004 escarabajos ascendían transversalmente por la cruz de algún cristo en busca de coronas de espino o sufrimientos humanos o sólo clavos ardientes.

6, 8556546004 garabatos en la pizarra de la existencia que indicaban melosas alternativas a la matemática impuesta por el nudo vertiginoso del paso de los días.

6, 8556546004 modales por aprender para acceder a la deriva de una falsamente blasámica nube que redondeaba con las puntas de sus brazos los caprichos de la luz.

6, 8556546004 ocasiones tuvo el adolescente con acné de prometerle a su almohada que a la mañana siguiente le confesaría su amor a la pérfida víctima de sus deseos.

6, 8556546004 labios de vaginas hambrientas de amaneceres de rosa como zanjas abiertas al crujido traicionero y legendario del corazón de la pupila de la madreselva máxima.

6, 8556546004 angustias y el mundo era nuestro o del pelo de la caricatura de león que reposaba en el jardin de miel que delimitaba las paces y placeres que nos seducen.

6, 8556546004 alas de mariposa en simétrica disposición imitando como sin querer al arcoiris e incapaces de alzar el vuelo se lamentaban de su belleza entre las vitrinas del coleccionista.

6, 8556546004 miligramos de laberinto de esponja de pelo de entrepierna de princesa recogió del espejo de la luz de la patria de sus ancestros el pretencioso candidato a desatar sus limbos.

6, 8556546004 alaridos de pico de madeja de la glándula incitadora del beso de Judas fueron suficientes para poner en peligro a la colmena de las llaves de los interrogantes de los destinos.

6, 8556546004 arrebatos de intolerancia y ya bastaba para la galería de los muros y la smurallas y los bastiones que se convertían en incertidumbres agresivas demoliendo sin ganas de reconstruir.

6, 8556546004 alrededores de incoformismo para poder abusar de ciertas ausencias latentes en la matriz de la punta de la estrella vestida de gala para disparar sobre la ignorancia rayos de rabia inteligente.

6, 8556546004 intentos por recapacitar ante la insolencia de los calendarios por grapar en las aguas de la calma el mordisco incendiario de la intensidad del chorro abisal que surgía del ojo de la arena más profunda.

6, 8556546004 columnas agrietadas intentando soportar el peso de la máxima gracia que acuaciada por la fuerza del motor de la mínima iluminación del infierno se abalanza sobre los caprichos de la soledad vespertina.

6, 8556546004 gotas de semen de personajes alados de dudosa procedencia se balanceaban intermitentemente sobre el borde acaramelado de una pupila ávida de señales de vida allá donde nace el macho allá donde muere.

6, 8556546004 interludios de actividad para mejorar el glosario y Madrenuestras a la Dura Virgen de la Pausa y la Calma que se materializa en forma de grifo mal cerrado que gotea en la cocina donde se tuestan las esperanzas.

6, 8556546004 segundos después de la inauguración del apocalipsis algunos relojes auspiciaron la saturación de acontecimientos simultáneos mostrando su incapacidad para reflejarlos en su universo esférico y nacieron los desiertos.

6, 8556546004 albas simultáneas quemaron la turbia agresividad de los hombros de un dios peludo que empujaba una y otra vez el agua de la gran bañera contra las rocas disueltas en un pergamino escrito por el Lord de los acantilados.

6, 8556546004 moretones en el rostro del cáncer del polvo cósmico que reposaba a ras de bosque aglutinando en su espesor el aliento de ardillas y topos y los excrementos de los gnomos y la cuerda del trapecio que lo trajo y lo llevará de vuelta.

6, 8556546004 esferas medio rotas antes de cerrar por la acción de una sacrosanta línea recta impulsada por el aleteo feroz de un águila salvaje que difuminaba pedazos de cielo a su paso arrancando gangrenas sutiles del tapiz del beso del mundo.

6, 8556546004 niñas infieles a su inocencia engatusaban maquiavélicamente a las muñecas de cerámica adheridas a la barba blanca del abuelo precioso justo en el momento en que las guillotinas del más puro pecar se cernían sobre las fauces del padre intruso.

6, 8556546004 círculos formaba el agua al recibir el impacto de la piedra lanzada por un niño de cuatro años que deshilachaba gran parte de sus ilusiones y posibilidades de encontrase algún día con la luna al fragmentar el reflejo que ésta lanzaba en el lago por él elegido.

6, 8556546004 días y enmudecieron los labios de un simulacro de dios que intentaba poner orden en el árbol genealógico que había ideado para las siguientes eras y que ante la imposibilidad de controlarlo todo se le ocurrió inventarse un hijo que lo ayudara.

6, 8556546004 encantamientos pronunciados por los tertulianos de la taza de café del olvido reventando camino del postre las sacras rebeliones previamente propuestas por gigantes apóstoles del mensaje descifrado en la sangre de los cuernos de los ciervos macho tras la batalla.

6, 8556546004 reducciones sufrió la sombra de la reja de alcantarilla ante la inmensa proposición de la curva inferior del puente de la avenida de un París deseado que lloraba el reflejo de la pena de los habitantes del semicírculo craneal de un dios a punto de convertirse en cigueña.

6, 8556546004 trampas nos ponía la garra del manto de moderada violencia que nos proponía la savia y de la mezcolanza surgieron brillantes instintos de humana madurez arropados por el ángulo de la caída de la rama del almendro reflejado en la putrefacta gratitud de la dureza de la roca de la vida.

6, 8556546004 moléculas desapareciendo del organismo a la búsqueda de esperanzas de malabar que arañaba con uñas de lodo la superficie de la pelota ondulante del universo a la que manejaba desde las líneas de la mano que le marcaban la fuerza del siguiente giro de los mundos que imaginaba.

6, 8556546004 periódos de tiempo lunar en la cara oculta nos descubrirían el porqué de las melifluas grietas que depositaban ciertos simulacros de mefisto en las llagas abiertas por el continuo mamar de los niños en celo del pecho de la madre descubierta en pleno corazón de rayo de sol que atravesaba la ventana de la mirada del ángel.

6, 8556546004 cortinas perpetuas provocaban escándalos de imminencia orgásmica en los transeúntes sonámbulos de la vía de un tren que recogía algunas de sus pestañas para depositarlas en la estación de los dolores aleatorios que lavaba con baba de cangrejo el dorso de las ventanas que intentaban provocar interrupciones en el proceso.

6, 8556546004 laderas mareadas por el surco que les imponía el flácido bombear de la suerte de algún vagabundo inocente se remoloneaban gratificantemente en las maravillas de su capacidad de abismo moldeando sin querer las curvas de la duna que marcaba el arrebato de los espejismos que surgían de la piel de la delicada doncella del Paraíso A.

6, 8556546004 momentos de luz y apenas daba tiempo para un incesto en los ontervalos de oscuridad que los precedían y cuando estallaban las mimosas el hule de la tierra echaba a volar y nos quejábamos de nuesta capacidad investigadora sólo para soterrar los gemidos de alambre de la sórdida puesta en escena de una realidad gratificante como arrullar manantiales de sangre de olivo herido por el sol.

6, 8556546004 pasillos de laberinto para llegar al gran cauce de las pesadillas donde se encontraba lacónicamente mortajas de labio de firmamento y una penumbra indecisa ante el brillo del reflejo de la guadaña del que vio morir a la madre de algún cristo para parir modelos de conducta de los que poder usar cuando el miedo haga longevo su reinado sobre el tapiz indecoroso de la vergüenza animal primitiva.

6, 8556546004 mordeduras aparecieron en la guirnalda que dormitaba sobre el pecho de la mujer infinita una por lamer infinito y otra por saberlo y otra por quererlo y otra por nacer esposa del aire de las dudas y otra por intentar engañar a los signos de multiplicar y dividir y sumar y restar y otra por metamorfosear a melindro húmedo de leche cuando todos esperaban la caída del pincel que desdibujara el horizonte y otra por pereza de serpiente dormida.

HEARTBEAT [THEM 1]

2007-12-14T02:13:00.000-08:00

foto by me

Escucha el latido del corazón de la noche
La lucha suicida, las rutas perdidas
El derroche.

Alivia tus duelos, tus heridas despiertas
Mordiendo el polvo de una jungla de piernas abiertas
Sálvate.

Sálvate

Sálvate

Sálvate

Sálvate.

Sálvate.

Escucha el latido del corazón de la noche...

Retuércete contra su inconcreción.

SÁTIRA DE PECES

2007-12-04T03:51:00.000-08:00

¿ Por qué no podéis olvidar el dolor ?

THIS MONKEY'S GONE TO HEAVEN

2007-11-17T09:25:00.000-08:00

Cuentan que aquel mono se fue al espacio y no volvió.

A veces, arrastrado por una ola de frustración, quisiera ser como él. Mono mutante en el espacio exterior, depauperado, adulterado, vilipendiado por la entera Humanidad. Abandonar la corteza terrestre, cavar mi propia tumba en el espacio exterior, sentir como el hormigueo feroz de la responsabilidad hierve con la incapacidad e impotencia que a veces me conmueven, lejano y consolador. Poder olvidar mi papel en el universo para sumergirme en un cerebro incapaz de reflexionar sobre el origen de las especies o el nacimiento de la belleza.

Como aquel mono que se fue al espacio y no volvió.

Madurar ideas estériles en infinitos provocados, comer y deglutir mis propios residuos en un ciclo enfermizo y, a la vez, liberador. Mono sin angustias ni deseos, conducir mi nave espacial a través del mar sideral, inconsciente de las direcciones a tomar, ajeno a los peligros del espacio exterior, con un pie en la cabeza y la cabeza en las nubes, a mis pies. Sangrar la sangre de las guerras de la Humanidad agonizante con el desencanto forzado del que ha derramado la última botella de su vino favorito. Vomitar en espiral todos los dolores olvidados. Mono en el espacio, al fin.

Oí decir que aquel mono fue al espacio y no volvió.

La Tierra será un territorio extranjero lleno de peligros y sufrimientos que me serán ajenos. Mono en el espacio exterior seré y no pensaré que pienso en estar mejor, ni calentaré la cabeza a mis amigos, y no sabré odiar a mis enemigos, ni siquiera sabré inventármelos. Montaré barracas de feria en el espacio exterior conmigo como única atracción y último espectador. Visitaré planetas allende la galaxia donde me recibirán bonitos seres alados de los que no sabré apreciar su belleza y hospitalidad y los saludaré a escupitajos como corresponde a un buen mono. Me llevarán a sus casas de amianto, me enseñarán sus juegos de mesa, harán el amor en sus cocinas de esparto mientras yo me masturbo en sus fregaderos de calcio.

Leí que aquel mono fue al espacio y no volvió.

El mono no vuelve porque no sabe, pero tampoco quiere enfrentarse de nuevo a las responsabilidades de macho seductor, al amar sin saber luego no infringir dolor, al calor y al frío. El mono no quiere lastimar a sus semejantes, construyendo posos de cariño para luego destruirlos sin tino. El mono no quiere tener la oportunidad de volver a empuñar un arma, de matar o de crear una obra de arte imperecedera que le sobreviva.

Cuentan que aquel mono se fue al espacio y no volvió.

A veces, quisiera ser como él. Vivir en una nave espacial, a la deriva. Con el corazón muerto y el pene erecto. Sencillo y simple. Mono en el espacio exterior, al fin.

BOMBILLA [100 PALABRAS]

2007-11-12T16:35:00.000-08:00

foto by me

El viento dibuja espirales sobre la bahía de Cadaqués que se entrega a la noche.

Entramos en un restaurante italiano con nombre celeste.

Un alemán borracho nos dice algo que hago ver que no entiendo.

A la camarera simpática le gusta mi camiseta.

Nos sentamos a cenar.

Parejas, grupos de solteras y extranjeros ocupan las otras mesas.

La mujer que yo amo me habla de psicología o tal vez de filosofía.

Tiene una sonrisa casi perfecta.

Justo sobre ella hay una bombilla que cambia de color cada cierto tiempo.

Rojo, azul, verde, amarillo...

Mi cabeza por dentro debe ser parecida.

ALTER EGO [1]

2007-11-05T10:18:00.000-08:00

foto by mónica

Olvidé cerrar la luz del comedor cuando marché de casa (“malas costumbres!” me gritaban ciertos espectros) y al volver, taciturno, más allá de las seis de la mañana la divisé desde la esquina y recordé la luz que tus ojos dejan en el poso de mi alma. Se enredaron en mis dedos las llaves y parecía que no iba a encontrar la adecuada cuando apareció en un rincón de mi mente la claridad infinita de tu pecho blanco y pareció que se me abrían todas las puertas. En la portería, un ligero perfume a ti descolocaba a los fantasmas y, cuando aquel individuo apareció, yo andaba pensando en tu olor cuando se mezcla con las sábanas.
- Rompe el hielo del azar. Escúchate!!!- me gritó al oído y entre sus palabras sonaban pequeñas estridencias metálicas que me recordaban al sonido del viejo somier cuando alberga nuestras húmedas cábalas bajo tus piernas, bajo mis ganas. Aturdido ante el vendaval de sus palabras traidoras, hirientes, desnudas y sinceras, no reparé en su aspecto y cuando quise darme cuenta el tipo va y me atiza en la espalda. No caigo, pero me deja sin habla y a cada nuevo golpe más honda es mi esperanza de que termine la paliza, de que me explique sus motivos.
No veas la chanza, lo que yo te diga, el tío me deja ahí tirado, suplicando el fin y cuando ya creo que me va a matar, va el cabrón y se pone a reír y su sonrisa esconde fragmentos de la tuya y me olvido del dolor y recuerdo la sinrazón bendita que me provoca tu encanto y yo también sonrío y , aunque me parece que no soy yo el que habla, y , aunque me parece increíble que ningún vecino haya salido tras el follón que hemos armado, cojo y le digo:
- Sube y tomamos algo.
Y él coge y me ayuda a levantarme y subimos hablando del tiempo como buenos vecinos y cuando estoy en el umbral de nuestro piso, pienso en si te molestará que llegue acompañado, son casi las 7 de la mañana y aunque nunca hemos discutido por eso, no sé... tengo mis dudas sobre tu reacción y entonces recuerdo que estás en Francia, algo del trabajo, y éste que me acompaña no es más que mi espectro que conmigo se ha cebado.
Pero no me abandona y entra conmigo y efectivamente, tomamos algo, un Jack para mi, él me pide consecutivamente unas 14 bebidas que no tenemos en casa y se acaba conformando con agua del grifo y me pide permiso para encenderse un cigarro.
- Tú eres tonto, claro, no notas que la casa huele a tabaco?.
Y lo enciende y humea azul el contorno de su silueta y hace dibujos que yo no he conseguido jamás. Está inspirado el cabrón y en plena efervescencia me dibuja la sonrisa de la Gioconda que se perfila por encima del sofá y se conjuga con nuestra copia barata de un Dalí pre-Avida Dollars.
En un momento dado, creo que 82 minutos después, cuando con el decimoctavo cigarro me estaba dibujando un mapamundi entero, recuerdo el dolor de la paliza y doy un grito insano. Ahora si, una vecina se queja y pregunta si pasa algo y yo le contesto que me chupe el rabo. Me dirijo al lavabo y me acompaña mi espectro, que por cierto se llama Tomás, no te lo había dicho, y cuidadosamente me saca la camisa. Sí, vale, me he puesto la camisa que me regalaste , la única que tengo y no estabas tú. También esta tarde ví llover, ví chuzos de canto caer y no estabas tú. Y eso que solo me importas tú y el contorno perfecto de tus curvas divinas que se adivinan, proféticas y pletóricas de perfección bajo el quiste endemoniado que es tu ropa.
A saber, el tío me quita cuidadosamente la camisa y me cura las heridas con suma delicadeza y, aunque yo le regalo a la vecina un par de gritos más alguna que otra lindeza, en 10 minutos estoy como nuevo y ya es casi de día y tu vuelves hoy y nos ponemos a hacer competiciones con el humo y me sale, te lo juro, el dibujo perfecto y modulado de la arrogancia de tu vientre agitado cuando me cabalgas las noches de estío y las que no lo son pero las de estío más porque a ti te gusta más y porque estamos en verano y el humo de mi cigarro pertenece a esta estación.
De repente, con un movimiento brusco y grácil a la vez, este tal Tomás que resulta que es mi espectro, salta contra la pared y agarra en el vuelo la espada de época que adorna nuestro comedor, regalo de tu padre y cuando me he querido dar cuenta vuelve a estar sentado enfrente mío, los dos en el suelo de cuclillas o así y la repasa con su dedo que está amargo de nicotina. Yo me cago , el cabrón me acaba de curar la paliza, “no será capaz”, pienso y el sigue en pleno remanso, acariciando el filo de la espada peligrosamente, aunque creo que no está muy afilada y entonces aparece el gato que ya sabes que deambula a su bola, por la casa y yo pienso y casi como que lo digo: “ay dios mío”, pero no, coge el gato y se sienta como si tal cosa encima de Tomás y tu ya sabes lo que le cuesta coger confianza y yo me quedo alucinado, aunque ahora que lo pienso, al fin y al cabo este tipo no es más que mi espectro y este felino caprichoso para mi que lo conoce mejor que a mi. Y me olvido de la espada. Nos quedamos en silencio un buen rato, algo más de tres cuartos de hora, 47 minutos tal vez, y justo cuando los primeros rayos de sol rebotan esplendorosamente contra la brillante espada. (siii, me acordé de limpiarla) y voy a prepararle un café a mi curioso acompañante, coge el tío y repitiendo el gesto de hace un rato, se deshace del gato, se cuelga de la lámpara (maullidos, un crec) y devuelve la espada a su posición encima del terciopelo malva. Tras varios segundos en los que juraría que el tipo llegó a volar, la verdad, no recuerdo el contacto de sus pies (por cierto, descalzos) con la alfombra finalmente cae y, adoptando otra vez la misma posición me pregunta:
- ¿Recuerdas cuando juntos vivimos nuestras otras vidas? ¿recuerdas
cuando dormíamos entre el musgo? ¿recuerdas cuando abrazábamos a los nibelungos? ¿recuerdas cuando Nietzsche, el amigo Federico, nos vacilaba al borde de aquel abismo? ¿recuerdas cuanto nos dolía que lord Byron nos chillara a la oreja? ¿recuerdas cuando bebíamos cerveza acurrucados en mantas, presos de un hastío feroz, en los alrededores del castillo? ¿recuerdas a Francisco? ¿recuerdas cuando la luna vivía en el lago de Sanabria? ¿recuerdas cuando Monet nos pidió educadamente que nos apartáramos para que no saliéramos en su merienda? ¿y el fulgor animal de las luces del coche cuando iluminaron la frontera francesa en el 37? ¿lo recuerdas?....
Yo estoy sin habla, escuchándolo atentamente pero a la vez observando con detenimiento como se desliza una araña por entre su tela en uno de los ángulos del techo del comedor y le pongo nombre al bicho (astucia, creo) y me recuerdo que la tendré que matar antes de que llegues porque tú no las soportas aunque su elegancia sutil en la construcción me recuerde a tu manera de construir fragmentos de paraíso en las cornisas de mi existencialismo pesimista.
Pero el tio sigue dándole al lengue y evocando....
- ...¿recuerdas al Curtis agotando su vida ante nuestros ojos, sobre el escenario? ¿recuerdas a Pelé marcando el gol de su vida mientras con el pie nos mataba en aquella vida en la que nos tocó ser insectos? el tío no sabia lo que hacia porque encima éramos los dos últimos individuos de una especie de escarabajo cuya sangre hubiera servido años después para encontrar la vacuna contra el sida... que momentos!...
Y el tío se detiene para respirar y ahora comprendo mi cariño por la araña a la que acaba de fallarle el equilibrio y se ha estampado contra el suelo del salón y ha terminado entre las fauces del felino. Pobre bicho. Bueno, el gato me ha ahorrado un trabajito y el señor Tomás dale que te pego:
- ¿recuerdas el moño de la abuela? ¿recuerdas la simpatía natural de Franco, aquel “mostruo” ( y remarca la palabra con voz nasal)? ¿y el subidón electrizante del primer slalom que corrieron encima nuestro cuando éramos nieve? ¿y la sabiduría inequívoca del coño de las putas cuando fuimos sus pelos allá por la edad media? ¿y el moño de la abuela? ¿y la sátira de aquellos peces que nos observaban con indulgencia cuando hicimos la primera inmersión en el mar con aquel traje de buzo que parecía de astronauta? ¿y el llanto de las estrellas que se propagaba por el universo cuando vieron 2001, una odisea del espacio, aprovechando que la reponían en un autocine en massachussets al aire libre allá por el 69? aunque igual no lo recuerdas porque nosotros éramos una estudiante norteamericana con las bragas húmedas y la boca llena de la polla de nuestro querido novio lleno de futuro. ¿sabías que aquella polla era la del puto George Bush? ¿sabías que el cabrón debe ser impotente o algo así porque aquella noche llevábamos un cabreo de espanto y le acabamos pegando un mordisco descomunal? ¿recuerdas lo que lloramos al divisar el resplandor de la bomba atómica porque un día se nos había ocurrido disfrazarnos de idea y cuando andábamos volando de bombilla en bombilla nos atrapó Albert Einstein y le salió un póker en las cartas de la vida? ¿sabias que la agonía del vencedor es igual o peor que la del vencido? si no lo sabías es porque no recuerdas que fuimos el estomago de napoleón…
- ...
Son ya las doce del mediodía y Tomás apenas parece tener en cuenta que para asimilar lo que me está diciendo necesitaría un par de eternidades o una película de Manel Oliveira y un trago de licor de madreselva o conversar simultáneamente con el móvil y el fijo, a un lado el príncipe de las tinieblas y al otro nuestro señor creador, esponja exprime vidas.
El café se me ha derramado sobre el torso desnudo y el gato lo lame con fruición. Intento distraerme porque Tomás me está dejando el alma inquieta y eso es algo que no debería permitirme en estos tiempos de autobuses y metros, de trenes de alta velocidad que no conducen a ninguna parte en especial, de mecheros de vida corta, de ordenadores y degollacuellos. Retomo mi botella de Jack y a mi invitado se le hace la boca agua y la arrima al grifo de la cocina para luego volver, mirarme de reojo y continuar... (ostias, ¿a qué hora volvías?)
- …¿recuerdas el ritmo agónico del goteo de la estalactita primera de la que bebieron Adán y Eva y de la que decidimos en un acto de benevolencia inédito (no era difícil , todo lo que hacíamos era inédito), dejar una gota de la que bebieron los amantes para salvar su vida y continuar con el destino de la humanidad? ¿recuerdas el sabor de la lluvia de atardecer de los prados de Transilvania cuando aquel sacerdote depositó la simiente en su esposa allá en los principios del siglo xx y solucionó el destino del mundo de las preguntas sin respuesta?
Drásticamente, se ha puesto a llover también sobre nuestra ciudad y yo interrumpo a Tomás con un gesto de la mano y escucho murmullos al otro lado de la puerta del piso y me asomo por la mirilla y me veo a todos los vecinos congregados en el umbral dilucidando los grados de mi locura y abro la puerta y cuando quiero decir algo las palabras se convierten en náuseas y las nauseas en vómitos y me dispongo con parsimoniosa actitud a echar la pota por encima de todos mis queridos vecinos, que benevolentes con mi extraña actitud, apenas levantan la voz y desenfundan pañuelos de sus batas de boatiné, de sus trajes de noche, de sus pijamas, de sus botas de cazador o de su cuerpo directamente, dependiendo del caso y se disponen a lavarse mutuamente y a congelar en sus manos el paso y el peso de los acontecimientos que irreductiblemente debería sentar condena contra mi, pero la luz se ha cebado sobre sus cabezas, los ha mareado sobremanera y apenas atienden a mi irreverencia acaso pensando que es una fuerza sobrenatural la que ha vomitado sobre ellos. En ese preciso momento, suena mi teléfono móvil, maúlla el gato, pican a la puerta de la escalera, la vecina del quinto que está sorda y por eso no ha bajado a espiarme, se dispone a freír un huevo y todos oímos el crepitar del aceite, marca un gol el Barça y muere un niño en África. Y yo que no tengo tiempo para pararme a decidir que reacción tengo y ante cual de los hechos ocurridos, me disculpo amablemente ante la vecindad, cierro la puerta de un portazo que hace trastabillar la espada en la pared y empieza un terremoto en mi corazón porque eres tu, mi amor, la que está llamando al móvil. A todo esto, Tomás inmóvil en el centro del comedor, conversando con el gato y entre los pitidos del móvil (¿dónde cojones lo he puesto?) lo oigo a ratos:
- ¿recuerdas, gatito lindo, cuando tu eras un becerro y yo un labrador... y el océano... y la ola...?
El puto móvil reposa en el suelo al lado de la taza del váter y al fin contesto y suena tu voz preciosa, hermosa, nerviosa:
- ¿no venías a buscarme al aeropuerto?
- hostias, ¿qué hora es?
- son las tres, joder.
- ahora vengo y te cuento aunque...
- no.. oigo...bertura.
- ahora vengo...
Cuelgo el teléfono y recupero una camiseta dorada de mi época heavy metal del cajón, no por nada sino porque es la primera que aparece, y en el comedor Tomás está levitando y el gato se lo mira y le ladra y a mi parece darme igual tal proeza de la naturaleza porque mi niña bonita me está esperando y le chillo a Tomás que ya es hora de irse y él se esfuma por la ventana junto con el humo del tabaco con forma de mapamundi que se había quedado reposando encima de la espada y el gato que quiere ir detrás pega un salto y se estampa contra el cristal, se queda medio lelo y se va corriendo y se dispara solo el tocadiscos y suena una vieja canción de Mecano y ha parado de llover y al salir por la puerta los vecinos están todavía limpiándose mutuamente mis vomitados aunque alguno ha aprovechado para pasar a la acción y a la del tercero se le ve el liguero mientras el del segundo le enrosca la lengua al cuello y los aparto a empujones y abajo está el cartero con cara de memo, flipando en colores y con un bulto en los pantalones y lo aparto también y cojo el coche que está aparcado cuatro calles más abajo y por la radio cuentan que hay retenciones en la carretera que va al aeropuerto y yo me cago en todos los muertos y piso abismos que se esconden debajo del acelerador y los mato. En el embrague se esconden otros cuantos infiernos que salen disparados hacia el amortiguador en cuanto notan que voy a cambiar de marcha y una abuela con un moño muy bonito me chilla no sé que del pan y yo me paro a observar su moño con una frenada que deja una marca que parece el caballo del Guernica de Picasso y hay un ascensorista que pasa casualmente por allí, camino del trabajo (jamás había visto uno fuera del ascensor, resulta que también saben andar) pero resulta que su vocación real era ser coleccionista de arte y al ver el rastro de mi frenada se echa al suelo y mira al cielo dando gracias al señor y se va a buscar a los obreros que dos esquinas más arriba están taladrando la acera para arreglar el gas y estropearse los oídos y les da un par de billetes a cada uno, les pide que lo acompañen. Y la abuela y su moño perfecto se quedan observando como los obreros y el ascensorista se disponen a recortar el trozo de suelo que contiene el rastro de caballo de Guernica que ha dejado mi frenada. A eso le llamo yo arte en movimiento. Y es entonces cuando me doy cuenta de que le había tirado una barra de pan al suelo a la abuela con el coche y salgo y me disculpo y la mujer no está para hostias y me suelta un paraguazo y yo le tiro del moño para que se contenga pero lo dejo estar porque tu me estás esperando y arranco otra vez el maldito coche que me tiene que llevar a tu encuentro bella, hermosa mía.
Cojo la nacional que me lleva al aeropuerto y justo encima del cartel que pone “Aeropuerto 15km” hay una bella salamandra negra con manchas amarillas de esas que tanto te gustan y decido pararme a cogerla para regalártela y apagar tu enfado por mi retraso que no sería si todo esto supieras y la muy puta se me escabulle y se sube al puente y yo con el coche parado, abierto en el andén, sin el triangulillo, me lo van a robar pero yo te llevo la salamandra como que me llamo Sergio aunque no me llamo Sergio y voy a buscar las escaleras que conducen al puente y justo hay un yonqui sentado en ellas que me mira como puede y me dice canturreando:
-corre, corre que ella espera
corre, corre, que ella espera
a que llegue la primavera
y la bese con su esfera
de mancha de bata de portera.
Y tú sabes que no soy violento pero también que odio los poemas en verso y le atizo una patada en toda la boca y no le cae ningún diente porque no tiene pero tiene amigos que llevan palos y uno de ellos acaricia una salamandra, mejor lo dejo estar vuelvo por donde he venido pero no vuelvo solo, los amigos de los palos ,vienen detrás de mí, parece que corren pero yo vuelo y cuando cierro la puerta del coche y arranco todavía siento como patalean la parte trasera y cuando me giro observo una salamandra negra con manchas amarillas, reposando tranquilamente en el asiento del copiloto que es el tuyo. Para mi que la muy lista sabía que si huía de los yonquis un destino feliz al lado de una princesa le esperaba. Este coche corre menos que un ventilador parado y a mi amor se le está agotando la paciencia, que lo sé. En la terminal C, creo recordar que me dijiste. y derrapo el coche en la puerta y dejo un rastro que es el cuadro de Dali “El Gran Masturbador” pero esta vez no hay coleccionista que lo aprecie y si un urbano entrometido que me mira de reojo y se acerca a ponerme una multa por conducción irresponsable y le echo mi aliento de Jack en un bolsillo y se convierte en un fajo de billetes y el hombre me mira y me sonríe tan guapo él con su traje azul y me saca la lengua incitadoramente el muy cabrón, dejo el coche en medio de la terminal y le meto un empujón al guardia que se toca, agradecido, y ya diviso a mi princesa que con su melena al viento y su cuerpo hermoso espera enfadada bajo una sombra, vuelvo atrás para recoger a la salamandra y la meto en una caja de cartón que llevo en el maletero y antes de llegar a ti, pero eso ya lo sabes, me choco con una azafata que lleva un ramo de flores y los pétalos se esparcen dentro de la caja y el mundo es de color y te alcanzo al fin, y estás enfadada pero no mucho y te beso y el mundo es de más colores pero el negro y el amarillo de la salamandra alegran tus ojos y te beso otra vez y me abrazas y me pegas cariñosamente en el culo y me recriminas mi retraso pero en el coche me agarras la polla y me pides que vayamos a un descampado y me cabalgas como una mantis pero no me matas y tus pechos rebeldes apuntan al mar (perdón Auserón) y morimos juntos todas las muertes al darnos la vida y sabe Dios y Tomás también lo sabe que por tu cuerpo yo me muero y en tu alma sobreviviré a los fuegos que me aturden, bendita tu seas entre todas las mujeres, y bendito es el fuego de tu vientre mi amor.

NAKED CITY

2007-10-28T17:17:00.000-07:00

NAKED CITY
"You will be shot"

La ciudad está completamente desnuda. No lo parece. Parece vestida con sus luces de neón, sus gentes extravagantes, sus comercios colapsados, sus ejecutivos en tránsito, sus vagabundos siempre borrachos o extasiados o catatónicos o todas las cosas a la vez. Parece vestida con los duendes que propician los encuentros afortunados entre personas que se aman o amarán, parece vestida por los odios de las vidas equivocadas que la cruzan. Parece vestida por los puestos ambulantes y por seres deambulantes. Parece vestida de flores y colores, de animales y animaladas pero…

La ciudad está completamente desnuda. No lo parece. Parece vestida y maquillada del rímel de las putas que la transitan. Parece vestida por el ruido de los coches que la embisten. Perfumada por los alientos de los “currantes” que salen de bares que huelen a aliento de “currante”. Parece vestida por los misterios ocultos que se trazan en las conversaciones por teléfono que mantienen los poseedores de ojos que denotan el poder. Engalanada por las mujeres bellas que pueblan sus calles apuntando sus pechos al sol en pleno delirio de primavera. Parece vestida de frutas y verduras, de cifras y letras pero…

La ciudad está completamente desnuda. No lo parece. Parece vestida de ladrones esquivos y descarados, de policías de uniforme y policías camuflados. Parece vestida de cruces y esquinas, de buenos amigos, de gente corriente. Parece vestida de vagos y maleantes, de magos, de diletantes. Parece vestida por el asombro de los turistas, por las sorpresas de los despistados, por las sonrisas de los enamorados, por el llanto de los exiliados. Parece que aquella niña con los ojos cargados de futuro, el vestido rosa y la muñeca en la mano, la vista con su gesto edulcorado pero…

La ciudad está completamente desnuda. No lo parece. Parece vestida de historias escritas por escritores malos y pequeños homenajes de buenos escritores que por ella pasaron. Parece vestida de personajes circenses, de perros que se parecen a sus dueños, de gatos ariscos y gatos perdidos. Parece vestida de residuos que conviven con caramelos y de ciertas maniobras del azar. Parece vestida de terrazas donde se encuentran vidas que no se atañen, meros espectadores del teatro encantado del vivir en la ciudad que parece vestida de espectáculos y circos, de monos y alcantarillas pero…

La ciudad está completamente desnuda. No lo parece. Parece vestida de salas de baile y teatro, de varietés, de individuos suicidas, de los espasmos incontrolables de animales en celo, de perdedores y desconsolados. Parece engalanada por luces de Navidad o rosas o libros o la presencia discreta de alguna deidad. Parece vestida con fábricas irreales o templos del placer, con calles que son como ríos, que van a dar a la mar que es el morir y es el nacer del viaje de las gentes que la abandonan, que la olvidan y la visten también con el poso de sus recuerdos, a veces dulces, otros amargos que habitan la savia de los árboles suicidas que la pueblan y la visten pero…

La ciudad está completamente desnuda. No lo parece. Parece vestida con el oro de los pocos silencios que la consuelan, con el plomo de los sonidos que la desquician, con el sable del guerrero que apunta a la mar. Parece vestida con falos de ensueño que la hacen creer más hermosa, más merecedora de los deseos. Parece vestida con el desvelo de almas en pena que vagan por su suelo en noches de estío y hastío que pueblan su espectro. Parece vestida con el consuelo que le proporcionan nuevos vestidos que diseñan gentes con mucho tiempo para pensar. Parece perfumada con azahar o con el aroma de una cocina selecta pero…

La ciudad está completamente desnuda. No lo parece. Parece vestida con el trasiego que habita en sus entrañas, con las patrañas que cuentan los locos del juego, con edificios a medio terminar. Parece vestida con extranjeros ilustres que se ocultan en áticos con sol privado. Parece vestida de los instantes congelados que le proporcionan fotografías casuales, repetidas mil veces o también únicas que visten los álbumes y cajas de gente de allá. Parece vestida de negras previsiones que hacen los bufones del porvenir, de futuros brillantes que dibujan los bufones del poder pero…

La ciudad está completamente desnuda.

Moriremos una noche de agosto en sus calles asfixiadas, de un disparo seco y agrio, suplicando utensilios primitivos y vociferando como locos. Perturbando las leyes del azar con el monolito definitivo. Devolviendo a nuestras almas la esperanza del amanecer escogido, en el rincón más remoto de una isla ignota, donde dibujaremos con la sangre y el fuego del holocausto urbano nuevos designios de felicidad.

LOST HIGHWAY

2007-10-21T06:57:00.001-07:00

- ¿ Qué es eso ?- pregunta él , apoyando el peso de su decadencia en la pared inmaculada.

Siete segundos de silencio le responden.
Toda una eternidad, aún balbuceante.
Despectiva.
Brutal.
Siete segundos de silencio que esconden la futura ruina compartida por los dos.

-Una cinta de video- responde ella y observa el sobre de donde extrae la cinta como si en él se hallara un tesoro perdido que ya jamás alcanzarán.

Más allá de la pared inmaculada, alguien observa.
Y ellos siguen hablando, ya sin comunicarse.
En algún lugar, entre cuatro paredes perfectas,
perdieron la capacidad para amarse
y sus bellezas –sólo marchitas para ellos mismos-
aguardan nuevas luces que alimenten la escarcha
-fría y aún deseable-
de sus cuerpos en descomunión.

ALTER EGO [3]

2007-10-03T14:55:00.001-07:00

foto by die-6

Hacía muchos años que no pasaba por aquella zona. Aquel barrio, debeis saberlo, tenía una magia especial para mi. Tal vez, por eso, sucedió allí. De hecho, ahora lo escribo con la sensación de que igual no sucedió o de que fue como un paréntesis fuera de lugar en la frase de mi vida.
Apenas clareaba y nos dirigíamos con un amigo, en su moto, a las afueras de la ciudad y recorríamos aquellas calles que, en otros tiempos, me fueron tan familiares. En cada esquina, un recuerdo.
La luz velada del amanecer acompañaba a la melancolía y la velocidad en la moto alentaba la nostalgia del tiempo que pasó. Tan deprisa. En cada esquina, un recuerdo.
En estas ensoñaciones andaba mi alma, cuando al enfilar la avenida principal que corre paralela a las vías del tren, ví pasar a un individuo que me resultó familiar.
Emití un grito seco y un aspaviento para indicarle a mi amigo que frenara y bajándome atropelladamente de la moto, le pedí que me esperara; aquel individuo no era otro que yo mismo ¡ mucho más joven!
Sin apenas tiempo para pensar en los motivos de aquella extraña situación, me puse a correr hacia él, sobre el asfalto aún rojizo por los primeros rayos de sol, gritándole por mi propio nombre:
-Tomás!
Con aire taciturno, el giró la cabeza y me miró. Su expresión fue mutando y hasta pareció reconocerme por un momento pero cuando llegué a su lado, apenas sin aliento me preguntó con aire insolente:
- ¿ Quién eres ?
Recordé entonces que todavía llevaba el casco puesto, me lo quité y le desafié con la mirada como diciendo: “ ¿ quién crees que soy ? “
Se frotó los ojos entre adormecido e incrédulo e interrogó mi, nuestro, nombre:
- ¿ Tomás ?
- Si, Tomás, el mismo. Tu trasunto en el siglo XXI. No me digas cómo pero parece que se ha abierto una puerta en el tiempo y nos hemos encontrado. ¿ Cómo lo llevas ?
- Abbrr...bueno...ostias...joder...de verdad ? Bien, bueno...lo llevo...ostias! Veo que sigues igual de flaco, joder, bueno seguimos, bueno, no sé... ostias...
Lo observé con cariño mientras él agitaba la cabeza de lado a lado buscando respuestas en los edificios, en los coches, en las pocas personas que pasaban, en el sol que ya empezaba a despuntar. En cada esquina, una vivencia.
Sin cruzar ninguna palabra más, nos pusimos a andar en la misma dirección, el mismo gesto al andar, un poco más desgarbado el suyo. Anduvimos un rato así en silencio. En cada esquina una vivencia para él. En cada esquina un recuerdo para mí.
- Cómo sé que tú...mmm...eres...yo? –dijo tras un buen rato.
- Pregunta, hombre.
- Qué hago aquí a estas horas? De dónde crees que vengo?
- No tengo ninguna duda de que debes venir de casa de Sandra, me equivoco? Probablemente habréis estado despiertos toda la noche, hablando, riendo, follando, posiblemente en la terraza, tumbados en un colchón raído. Su familia durmiendo o trabajando. La tuya, la nuestra no te espera. Debía llegar alguno de sus hermanos a primera hora de la mañana y te has marchado, voy bien?
- Si, si... sólo tú puedes saber eso y...hostias...la verdad es que no sé que decirte, no sé si quiero saber cosas sobre ti, sobre mi, sobre lo que nos ocurrirá o no...
Tomás de entonces no lleva ya las gafas, (creía recordar que si), viste una horrible camisa estampada de color morado y unos pantalones de pinzas, deportivas de marca muy de la época, el pelo desordenado hacia atrás, la cara llena de acné. Está cansado de trasnochar pero en sus ojos brillan las antorchas de futuros soñados. Yo tampoco sé si decirle nada. Probablemente no lo merezca. Merece encontrarse con el conjunto de infortunios y alegrías que le esperan por si solo. Casi mejor que pregunte yo:
- Qué lees?
- Acabo de terminar “Trópico de Cáncer” de Miller, me ha encantado
- No me extraña, es grande. Has escrito algo últimamente?
- Dímelo tu, quiero saber que recuerdas...
Dudo por un momento, tengo miedo de avanzarme, se me mezclan las épocas. No quiero adelantarle nada, nada grave al menos. Seguimos paseando. En cada esquina una vivencia, un recuerdo.
- Mmm...déjame pensar, probablemente “Santuario”, un poema en tres partes inspirado en Aute, si?
- Sí, si, lo tengo en borrador. Que tal tú? Has...he seguido escribiendo?
- Si, aunque últimamente no ando muy inspirado, algunos textos se convirtieron en canciones...
Ay, ay, ay. Se me va la lengua.
- ¿ En canciones ? ¿ De qué ? ¿ Vives de ello ?
Le digo que lo dejemos estar. Él apenas se inmuta, no creo que en el fondo quiera saber. Le pregunto por los estudios, me dice que los lleva mal, que piensa en dejarlos, que Sandra le roba mucho tiempo, que necesita dinero para los caprichos de ella, para las cervezas, para salir con los amigos. No sabe qué hacer. No parece muy entusiasmado con Sandra, probablemente esté a punto de suceder.
Me muerdo la lengua de nuevo para no recomendarle que siga estudiando o se arrepentirá, que se olvide de Sandra, que habrá otras mujeres menos dañinas en su vida. Y, sobre todas, una, la más importante. Mejor no digo nada. Me da miedo desaparecer como por encanto. No tengo ni idea de qué puerta hemos abierto para encontrarnos. Si cambio su destino, igual desaparezco. Si cambio su destino, igual muero, igual ni siquiera puedo contaros esto.
Si me permito chivarle que lea a Cioran, al fin y al cabo, los libros están en casa y no tardará mucho en cogerlos, le aconsejo que haga deporte, que deje de fumar, no está de más. Me muero de ganas de advertirle sobre Sandra, avisarle del momento exacto en que va a ocurrir, para que pueda preverlo. Pero no debo, las mujeres son enigmas merecidos que nos toca descifrar. No le voy a privar de esa experiencia. Tampoco lo hice tan mal. Y pude salvarla.
A lo lejos diviso a mi amigo en la moto, esperándome, como una señal inequívoca de que aquella puerta va a cerrarse, de que debo regresar. Le agarro por el hombro:
- Debo marcharme. Cuídate mucho
- Sí, tu también. Procuraré comer más a ver si engordo un poco, ja, ja. Por cierto, me acordaré de que nos vimos?
- Pues creo que no. Yo no recordaba nada. No sé a partir de hoy. De todos modos, hay puertas que al cerrarse no dejan resquicio.
- Que bien hablas, hostias! Me gusta!
Nos abrazamos como hermanos, inmersos en la luz.
Apestas a sudor y sexo, cabrón – le espeto – Métete en la ducha y a dormirla.
- Si, claro, claro, que te jodan!

Le veo desaparecer en la boca del metro, como tragado por el espíritu del tiempo. Tras su estela, se dibujan futuros que sólo yo conozco. En su rumbo está mi sino. Mejor que sea así. Para bien y para mal. Sólo hay una cosa que me hubiera gustado alterar pero tampoco hubiera sabido cómo.
El asfalto se derrite bajo el sol y escupe una bruma borrosa que me adormece. Abandonamos el barrio que me vio crecer. En cada esquina, un recuerdo. La carretera tiene líneas: a ratos son continuas y a ratos discontinuas.

EL FIN DEL VERANO

2007-09-22T05:25:00.000-07:00

foto by Jan Pla

Montañas de cielo se divisan en el fin del verano

galopando azules sobre la melancolía.

Tormentas de corazón sobre los rescoldos de la nueva avaricia

o sólo ínfulas de dioses inventores de la cárcel monótonona.

Atrás queda el roce de la sal sobre la piel

delante espera el escozor de la urbe sobre el alma

y un deseo:

delatar al que inventó el ciclo !

Turbia esperanza mortal de un mortal.

WE LIVE IN A SEA OF SOUND

2007-09-12T18:13:00.000-07:00

foto by me

Vivimos en un mar de sonidos
Vivimos en un gran estallido
En la sombra
En el sino
En la luz del destello de un astro aguerrido
Vivimos en una noche infinita
Vivimos en el filo de los hielos
En las copas
En las cúpulas
En la mancha
En la grieta
En la vorágine suprema que nos desboca pero, al tiempo,
Nos sujeta
Vivimos en la labia
En el silencio
Vivimos en la charla
Vivimos en el entuerto
En la soledad multitudinaria
En la charca
En el poso de la botella de vino
Vivimos en nuestra sangre
Y en el corazón de algunos otros
Vivimos en los amigos
En la escarcha
En el fuego
En el santo grial
En la esfera que lucha por completar sus duelos
Vivimos en un océano de sentidos
En la lucha
En el hambre
En ciertos agujeros
En el útero

En la carne
En la espada triunfal que corta los hilos
Vivimos en un teatro
En un sangrante escenario vivimos
Vivimos en el agua
En el agua morimos
Vivimos más que nos pese
A lo mejor
Por favor
O si no
Vivimos gracias a Dios
Y a la madre que nos parió
A veces no queremos
Pero vivimos
Vivimos en la luz de la esperanza
En la cruz de la ignorancia
Vivimos sin saberlo
O al saberlo vivimos
Vivimos en un lago de espinos
En un lodazal ya hervido
Nos queman las almas
Nos refugiamos en la chanza
Y, sin embargo, vivimos.
Vivimos de culo
Vivimos al unísono
Simpáticos.
Simétricos
A ratos, simultáneos
Nunca omnipresentes
Vivimos
De cara vivimos
Al pie de la hoguera
Cerca de la más brillante esfera
Y tan lejos del cielo
Y tan cerca vivimos
Vivimos con las entrañas
Con la inquietud vivimos
Vivimos, a veces, de espaldas
A lo que vivimos
Vivimos grotescos
O malhumorados
O calientes
O frescos
Sin importarnos
Vivimos
Vivimos a muerte
Vivimos sin tino
Nos creemos fuertes
Para luego ahogarnos en vasos de agua.
Vivimos del aire
Del beso también vivimos
Vivimos en los poemas
Y en la violencia también vivimos
Vivimos y otros mueren
Nos duele y vivimos
Vivimos en la arrogancia
En los subsuelos del alma vivimos.
Vivimos de nuestras ínfulas
De nuestros quejidos
De nuestros lamentos
De nuestros desvaríos
En las luces rojas que pusieron en nuestro camino
En las marionetas
En los elegidos
En la fuerza ciega
En los malabarismos
Vivimos de la caridad
O de la venganza
En soledad
Con añoranza
Con desprecio
Con afecto
Sobre seguro
Aletargados
Aunque despiertos
Vivimos salvajes
Y pendencieros
Engreídos y maleantes
Ladrones, embusteros
Zorras y perros
Vivimos y en algo creemos
Vivimos y algo sabemos
Vivimos en candiles que nunca se apagarán
y en corrientes circulares en el tiempo
En sabrosas duchas de hastío
En el sexo
En el amor
Vivimos
Sobre los ángeles caídos
Ante los duendes
Bajo los pinos
Vitales
Encendidos
En la chispa perenne vivimos
Vivimos de lado
O a cara perro
A la sombra
En el destierro
Merecedores de nuestro destino
A veces, vencidos
Vivimos
Vencedores
Aturdidos
Soberanos
Deslucidos
Gritamos pero no nos oímos
Alzamos las manos
Nos rendimos
Vivimos
En el frente
En casa del enemigo
En la bondad
Castrados
Hundidos
Reunidos
Casados
Grises o repletos de colorido
Vivimos
Groseros
Románticos
Alados
Submarinos
Mesurando sensaciones
O acumulando sinsentidos
Vivimos
En la calle
En el grito
En la protesta
En el ridículo
Afortunados
Solos
Vivimos
En la oportunidad
En el respiro
En un mar de sonidos
En un gran estallido
Esperamos
Vivimos...